bye-bye, Feb

whoa. последний понедельник февраля. в лондоне давно уже нет иллюзии зимы, но нет больше и весенней эйфории - просто сегодня небо затянули привычные хмурые облака.

но, пожалуй, первый раз меня радует это больше, чем что-либо.

я болею. а хуже может быть только болеть под пение птиц и обжигающее солнце через балконный проем.

однако я пока еще не поддалась апатии и печали, а всего лишь много сплю, заглатываю книги, фильмы и прочие радости жизни вперемешку с киви, парацетомолом и витамином ц. а на уме крутятся минувшие выходные.

в пятницу с моей банковской картой приключилась крохотная неприятность, и тут я в очередной раз мысленно сто раз произнесла мантру "God, bless friends".

но несмотря на это, мы с двумя славными девчонками накачались сангрией, огненной водицей и прочими радостями пятничного вечера-ночи и дали джаззу.

в субботу похмельно-трогательно мы вылезли от меня в гайд парк, сели на скамейку и стали заложниками теплого ветерка и греющих лучшей весеннего солнышка.

тут и выяснилось, что оказывается, в гайд парке живут дикие попугаи, вишневое дерево уже во всю зацвело, а из травы пробились не только подснежники, но и нарциссы с ирисами.

в воскресенье же, лондонский тихий размеренный быт нарушился русской масленицей на львиной трафэлгар. не сказать, что меня посетило сладостное чувство "home away from home", переполнила радость и воодушевление. увы, нет. какое-то скучно зрелище, с толпой пивных пластиковых стаканов, несъедобными блинами с космическими начинками для чего угодно кроме блинов и какая-то тягучая тоска в заболевающем теле. но все же, пара забавных персонажей заставили кончики рта нервно превратиться в улыбку. в остальном же, главное, чтобы в голове был порядок. да и зачем лопать блины, когда 6 размер так к лицу вместо 8го.

para-para-paradise

лениво потянувшись в олимпийке, я с каждым новым движением ощущаю сладостную боль в мышцах.

в этом городе в разгар февраля неприлично ярко наступает весна, с пробивающимися почками на деревьях, пением птиц по ночам, которое не дает заснуть на пару с набоковым и творожными облаками в небе.

завернутая в плед, я не могу оторваться от солнца, настойчиво стучащегося в балконную дверь, с каждым прищуром я вижу плюшевость собственной кожи, искры счастья, и продолжаю мурлыкать под нос пэра-пэра-пэрадайс.

к слову о набокове, когда, казалось бы, удивиться кроме как гениальностью слога, неповторимому стилю и магически построенным предложениям уже нечему, на сцену выходит тот факт, что единственная возможность сохранить все это при переводе на плоский и серый английский - собственноручный авторский перевод. убивая логику окружающих людей, я захлебываюсь в предложениях длинной с абзац и не сплю по ночам.

начисто лишившись природной скромности, я горжусь собой каждый божий день, за свои 10 километров, за то, что не сдаюсь, ломая себя, а главное, за то, что я научилась быть счастливой. снова.